Se lo dedico a Chema, crítico feroz y honesto que no ha hecho más que mejorar el relato. 

Os agradecería que fuerais groseramente sinceros en los comentarios, que de la crítica se aprende.

Lo quité, pero lo vuelvo a poner, aunque no he tenido tiempo de mejorarlo. En fin, que ahí queda.

FALLEN ANGEL 

Martín dio una vuelta más en la cama. La luz roja del despertador le molestaba en los ojos, parecía querer echarle en cara estar aún despierto cuando faltaba tan poco para empezar el día.

Se levantó al baño por séptima vez, y como las seis restantes, intentó mear ácido de batería. Mientras apretaba las mandíbulas y se le escapaban las lágrimas, prometió que era la última vez que montaba a una de las putas baratas del polígono industrial sin condón.

Hemos decidido organizar una cena mexicana, con posibles margaritas, el viernes 30 a las 21 h. aproximadamente. Después se ofrecerán unas copas y buena charla hasta que el cuerpo o la cartera aguanten. Seguramente será en El Burrito, situado en la calle Mayor de Alcalá de Henares (donde cuatro huevos ya se sabe), de todas formas os haré un mapa explicativo para llegar (yippee-ki-yay!). Si no, será en un cubano o similiar, ja.

Tenéis hasta el martes a las 14:00 para comunicarme si venís a la cena para que yo pueda hacer la reserva. También os podéis apuntar sólo a las copas y llamarme al móvil para saber dónde andamos. No garantizo ir perfectamente sobria.

Mi correo lo tenéis, mi móvil es: xxx xxx xxx (no disponible por más tiempo) para fines castos y puros solamente.

De momento la lista de asistentes es:

- Yo y el burro delante para que no se espante
- José Manuel, gran maestro
- Eva, nuestra preciosa y adorable cantautora
- Lola, miss inteligencia cutie pie

Requerimos más asistentes, será ameno, sobre todo cuanto más tequila vaya corriendo.

El viento parecía continuar el murmullo del cortejo fúnebre. La gente se santiguaba y la lluvia salpicaba los rostros consternados acompañando el ataúd llevado a hombros por sus familiares. Cerraron el ataúd, lo clavaron y lo bajaron a la fosa. Aunque el pueblo no era grande y todos se conocían, había algunos que todavía no se habían enterado de quién era el muerto.

¡Allá va!

http://legendarios.blogsome.com/symphony

Como os dije el otro día, no podré asistir a nuestro Taller del próximo martes porque ese día he de estar en un tribunal de tesis doctoral en la Universidad Complutense.

Había previsto que me sustituyese otra persona, pero he pensado, con el profesor Francisco Moreno, coordinador del Taller de Escritura, que, como se aproximan los exámenes, y como hemos ya hecho bastantes actividades "extraescolares" complementarias (teatro, talleres de Luis Mateo Díez y de Julia Barella, etc.), podía ser más adecuado dar por finalizado nuestro Taller.

En realidad, no será un final abrupto. Os propongo que, cuando terminéis vuestros exámenes, a finales de junio, nos juntemos un día, de manera informal (si queréis, podemos programar alguna otra visita al teatro, o una comida o una cena "de trabajo" en Alcalá o en Madrid) para hablar de vuestros escritos y de lo que queráis. Como estamos en contacto a través del blog o del email mágico de Almudena, yo creo que no nos será difícil organizarnos y darnos esa última alegría antes del verano.

¿Qué os parece? Escribid a Almudena (almudena.bernardos[arroba]gmail.com) y a mí (jmpedrosa2000[arroba]yahoo.es) para que vayamos empezando a programar algo. Y suerte en vuestros exámenes. Que la necesitaréis, me temo. JMP

Una memoria fantástica, el crimen

Dudo que alguien todavía se acordara del horrible acontecimiento, como ya ha pasado muchos años y el olvido debe haber hecho su labor. El hecho tuvo lugar en noviembre de dos mil tres, en una ciudad lejana de la nuestra, Londres. Fueron tiempos inseguros y alegres y a veces pensaba que parecíamos un poco al pianista que seguía tocando a borde del Titanic. Encontré los papeles fuera de la comisaría en King Williams Street, al lado del parque verde, donde solía pasar los sábados escuchando el último partido de fútbol en mi pequeña radio portátil. Una carpeta azul guardaba el secreto. No la entregué de inmediato como debería haber hecho sino me la llevé al parque, al banco de madera oscura, y leí las palabras que no me pertenecían. De algún modo sabía que no iba a devolverla nunca. Sentía que no pude separarme de esta memoria escrita. Sentía que aunque tuviera que cometer un crimen para quedarme con ella valía la pena. Escondí la carpeta de mi mismo en un cajón en una de las habitaciones del apartamento. Pensaba que con el tiempo, la vergüenza se disminuiría hasta que un día podría volver a leer las letras sin sentir la culpa seductora que sentía entonces. Volví a mi país pero dejé a los mozos de mudanza bajar todas mis posesiones. Hace poco volví a encontrar la carpeta. He aquí el documento.

Pincha sobre este enlace para seguir leyendo. Testigo número 2

y la morada de un vacío que llenar sólo yo sé…